domingo, 22 de febrero de 2009

Hipocondría

Lo supo al instante, cuando la vio sonreír
y el cielo cambio de color,
y el ruido dejo de existir,
esa sonrisa hermosa,
detuvo el carrusel de su vida...

Era lo que buscaba,
era lo que temía, y el miedo se detuvo
sucedió de golpe
su enfermedad mortal estaba aquí,
con chaqueta negra, botas altas
olor a perfume francés.
y esos ojos negros que penetraron su alma

... y pensar que su médico le habia dicho que era hipocondríaco...
no se lo inventaba no,
esa enfermedad era para toda la vida...
mirar por los ojos de ella...
ya no tomaría mas pastillas... entonces sonrió...

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Un poco de "antipoesía" by maikita

miércoles, 18 de febrero de 2009

Estaba escrito

En las montañas de tu piel, vivo y muero cada noche
Renazco como un ave fénix, a este mundo maravilloso que hemos creado
Y puedo escuchar el latir de tu corazón,
Desde mi pequeño escondrijo en tu alma.
Donde puedo ser yo, donde me he clavado, donde siempre existí
Mucho antes que lo supieras,
Antes de nacer, antes de existir… cuando éramos aminoácidos
¡Y navegábamos en el líquido vital!!!

Un día, la mano que lo escribe todo
Escribió nuestra historia,
La adorno con rosas, y espinas
Rosas para que fuera bella,
Espinas para recordar que puede doler, si no se trata con cuidado
La bendijo, y nos condeno a buscarnos, en todas las épocas
Y en todos los tiempos,
En lo material y en lo ideal
En la copa de los árboles, en las letras de los libros,
En las vueltas de cada tornillo, en las cimas de las montañas
En el tic tac del reloj, en los ruidos de las ciudades donde existimos,
En personas equivocadas…

Pero sucedió
Me encontraste, te reconocí
Y todo el mundo giró durante un segundo
Eterno
Perfecto
Inamovible…

Mi corazón late al ritmo del tuyo
Las horas sin ti, se alargan
El tiempo a tu lado es un soplo…
El efecto de lo perenne vive en nosotros
La cadena se completo,
Y el amor “es”,
Porque estas en mi, y yo en ti
Y el mundo es un lugar maravilloso


¡Maktub!!!... ¡estaba escrito!!!

Maikita (2007)

domingo, 15 de febrero de 2009

Killing me Softly - Roberta Flack

Strumming my pain with his fingers.
(Singing my life with his words.)
(Killing me softly with his song.)
(Killing me softly with his song.)
(Tellin' my whole life with his words.)
(Killing me softly with his song.)

I heard he sang a good song.
I heard he had a style.
And so I came to see him,
To listen for a while.
And there he was this young boy,
A stranger to my eyes.

(Strumming my pain with his fingers.)
(Singing my life with his words.)
(Killing me softly with his song.)
(Killing me softly with his song.)
(Tellin' my whole life with his words.)
(Killing me softly with his song.)

I felt all flushed with fever,
Embarrassed by the crowd.
I felt he found my letters,
And read each one out loud.
I prayed that he would finish,
But he just kept right on.

(Strumming my pain with his fingers.)
(Singing my life with his words.)
(Killing me softly with his song.)
(Killing me softly with his song.)
(Tellin' my whole life with his words.)
(Killing me softly with his song.)

He sang as if he knew me,
In all my dark despair.
And then he looked right through me,
As if I wasn't there.
And he just kept on singing,
Singing clear and strong.

(Strumming my pain with his fingers.)
(Singing my life with his words.)
(Killing me softly with his song.)
(Killing me softly with his song.)
(Tellin' my whole life with his words.)
(Killing me softly with his song.)


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Rasgueando mi dolor con sus dedos,
cantando mi vida con sus palabras
matándome suavemente con su canción
matándome suavemente con su canción
contando toda mi vida con sus palabras
matándome suavemente con su canción

Escuché que cantaba una buena canción
escuché que tenía estilo
y entonces vine a verlo
para escucharlo un rato,
y ahí estaba él, este joven
un extraño para mis ojos

Rasgueando mi dolor con sus dedos,
cantando mi vida con sus palabras
matándome suavemente con su canción
matándome suavemente con su canción
contando toda mi vida con sus palabras
matándome suavemente con su canción

Me sentí toda sonrojada, con fiebre
avergonzada por el público
sentí que el encontró mis cartas
y las leyó cada una de ellas en voz alta
rogué para que termine
pero el solo seguía

Rasgueando mi dolor con sus dedos,
cantando mi vida con sus palabras
matándome suavemente con su canción
matándome suavemente con su canción
contando toda mi vida con sus palabras
matándome suavemente con su canción

Cantaba como si me conociera
en todas mis penurias
Y luego miró justo a través mío
como si yo no estuviera allí
y simplemente siguió cantando
cantando claro y fuerte

Rasgueando mi dolor con sus dedos,
cantando mi vida con sus palabras
matándome suavemente con su canción
matándome suavemente con su canción
contando toda mi vida con sus palabras
matándome suavemente con su canción...


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Killing Me Softly with His Song" es una canción compuesta en 1971 por Charles Fox y Norma Gimbel. Fue inspirada para una presentación de Lori Lieberman por Don Mclean.

Lori Lieberman fue la primera que grabó y cantó la canción de Fox y Gimbel en 1971. Pero realmente se convirtió en un éxito cuando Roberta Flack la grabó en 1973. Esa versión ganó tres premios Grammy: Canción del Año, Presentación del Año, y Mejor Presentación Pop Vocal. Fue número uno en Hit Parade Billboard por 4 semanas. En 1999 la versión de Flack, fue incluida en el Salón de la Fama de los premios Grammy.

El grupo Hip Hop "The Fudges", incluyó est canción en el año 1996 en su álbum "The Score", con Laureen Hill como solista. Esta versión la trajo de vuelta a la lista de Hits, en Estados Unidos y Reino Unido, siendo la número uno en ventas sobre un millón de copias.

sábado, 14 de febrero de 2009

Supongamos

Supongamos que no existí nunca
que era una ilusión
que no huelo a canela
que no se cocinar, ni hacer ceviche
Supongmos que no duermo haciendo morritos
que no canto en inglés en las mañanas
y que no huelo tan bien.
Podemos suponer ademas
que las horas de amistad no existieron
que no te apoyé, que no crei en ti
cuando ni tu lo hacías...
que no te di masajes para el lumbago
no me preocupé de tus pulmones,
y de tus dientes... ya sabes
por el tabaco...
Supongamos que no te comprendí
cuando descubrí que no eras tan culto,
ni tan amigo, ni tan fuerte, ni tan maravilloso
como hacías ver a los demas...

Pero la pregunta es...

¿Cómo es que lo que no existe atrapa tu existir?
¿Que haces asomado a mi ventana cada día
con ese espacio enorme en el pecho,
llenándolo de nicotina y soledad
y engañando a las personas que dices querer?...
(shhhh... porque no eres capaz de querer a nadie)


Maikita ...

jueves, 12 de febrero de 2009

El poeta es un fingidor

El poeta es un fingidor.
Finge tan profundamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive,
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Fernando Pesoa.

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FERNANDO PESSOA (1888 - 1935)

Nació en Lisboa. Poeta, periodista, tipógrafo y traductor. Escribió indistintamente en inglés y en portugués y publicó casi toda su obra con seudónimos o, más bien, con heterónimos.


martes, 10 de febrero de 2009

Alas

Si tuviera alas, iria hasta ti
solo para verte dormir, a través de tu ventana...
Pero como no las tengo, te olvido
sin alas, sin ventana, sin nada...

A veces y solo a veces no ser un ángel es una bendición...

Maikita (osea yo misma)

lunes, 9 de febrero de 2009

Volverás Seguro

Unos ojos negros de noche salvaje
de silencio impoluto y de espacio astral.
Un cuerpo límpido de leve ropaje
de aura que te eleve al amor terminal.

Ahora que emprendes un arcano viaje
a las sábanas níveas de un frío hospital,
la pasión de piel como dulce traje,
peto y escudo de batalla campal

Tus horas son años, son siglos tus años
de comerte el mundo con hambre leal
en las altas nubes de cielos extraños
y en las bajas fosas de fondo abisal.

A tu alma se escala sin subir peldaños,
tu cuerpo se alcanza sin tener sitial
el sólo coraje de blandir redaños
apostando por ti sin poner final.

Transidos amores de sombras inertes
como hierbas secas en el pedregal
que el sol atempera con sus rayos fuertes
aunque tú pusieras un verde frutal.

Ese pelo bruno que se arroja urente
por tu espalda hendida de luz tropical,
mercurio fundido de negror silente,
grito de despecho en el vendaval.

Por tus poros remana vida incandescente,
heroína hermosa en lid desigual
que tu mano firme y corazón valiente
ganen para siempre el duelo vital.

Te deseo la vida de amores eternos
eternos trallazos de luz cenital
que arrostren la nubla de crudos inviernos
y vuelvan tu tiempo en primaveral.

Volverás seguro del cualquier averno
por mucho que te abrase el fuego infernal
volverás certera cual abrazo tierno
de la vida verdadera y el tiempo real.

Martín París.

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Escritor Madrileño, que por cierto para mi es super especial, cuando me de su biografía la cuelgo por aquí. Este poema me lo dedicó hace unos meses. Brindando por ti...

jueves, 5 de febrero de 2009

Poema


“Cuando los nazis buscaron a los comunistas
Me callé
Porque yo no era comunista.

Cuando encarcelaron a los socialdemócratas
Me callé
Porque yo no era socialdemócrata.

Cuando buscaron a los sindicalistas
No protesté
Porque yo no era sindicalista.

Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío


Cuando me buscaron a mí
Ya no había nadie
Que pudiera protestar”.


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Martin Niemöller

14 de enero de 1892 – 6 de marzo de 1984) fue un pastor luterano alemán. Se graduó como oficial naval y durante la Primera guerra mundial estuvo al mando de un submarino. Después de esa guerra mandó un batallón en el Ruhr. Entre 1919 y 1923 estudió Teología en Münster. Ya como pastor apoyó al principio la política anticomunista, antisemita[1] y alemán nacionalista de Adolf Hitler.

Reaccionó al fin contra el nazismo en 1933 cuando Hitler, en desarrollo de la política totalitaria de homogenización, denominada oficialmente Gleichschaltung, impuso sobre las iglesias protestantes el "párrafo ario" (Arierparagraph) que excluiría de la iglesia a todo creyente con antepasados judíos.

Niemöller fundó entonces, junto con Dietrich Bonhoeffer, la Iglesia Confesante (Bekennende Kirche), que se opuso a la nazificación de las iglesias alemanas. Por su oposición al control estatal nazi sobre las iglesias, Niemöller fue arrestado el 1 de julio de 1937 y condenado el 2 de marzo de 1938 a siete meses de cárcel por un tribunal especial. Como ya había cumplido la condena, al salir fue apresado por la Gestapo y permaneció retenido en los campos de concentración de Sachsenhausen y Dachau hasta 1945. Luego, se incorporó hasta el final de sus días al movimiento pacifista, fue presidente del Consejo Mundial de Iglesias en 1961 y desempeñó un papel importante en la denuncia contra la guerra de Vietnam. Desde la década de 1980 es mejor conocido como el autor del poema “Cuando los nazis vinieron por los comunistas”.